Le mani in tasca. Il tempo umido e nebbioso, esco di casa. So gi\u00e0 dove sto andando. Alla panchina. Ci troviamo tutti l\u00e0\u00a0prima o poi, \u00e8 un appuntamento fisso. Ho la chitarra con me, una Ekoda guerra. Ho ripassato gli accordi. Dove se n\u2019\u00e8\u00a0andato Elmer che di febbre si lasci\u00f3 morire. Qualche altro vagabondo della domenica come me mi sta aspettando,\u00a0anche se non si aspetta nessuno in particolare. Chi c\u2019\u00e8 c\u2019\u00e8. Dov\u2019\u00e8 Herman, bruciato in miniera.\u00a0Non servono i saluti,\u00a0sappiamo tutti come stiamo. Qualcuno fuma, il motorino accanto chi ce l\u2019ha. Chi non ce l\u2019ha, invidia. Qualcuno \u00e8\u00a0sparito, dicono sia in prigione. Ma \u00e8 tutto. Si sta l\u00ec, aspettiamo ancora qualcun altro. Dove sono Bert e Tom. Il primo\u00a0ucciso in una rissa il secondo che usc\u00ec gi\u00e0 morto di galera. Mi siedo alla nostra maniera, sulla sponda coi piedi sul\u00a0sedile. Ai sabbioni si fa cos\u00ec. Si sputa per terra, mozziconi, cartacce. Niente fiori nelle aiuole. Nessuno sa niente di\u00a0nessuno e tutto di tutti. E cosa ne sar\u00e0 di Charley che cadde mentre lavorava dal ponte, vol\u00f2 e vol\u00f2 sulla strada. Non si\u00a0parla di politica. Non si parla di calcio. Si fuma. Hai una Marlboro. Qualcuno ha portato un ellepi dei Black Sabbath da\u00a0mostrare. Non \u00e9 pericoloso. Ci sono poche ragazze ai sabbioni, si scherza. Poco o niente sesso. Solo chiacchiere, chi\u00a0ha una ragazza non lo dice. Dove sono Ella e Kate morte entrambe per errore una di aborto, l’altra d’amore. Piano\u00a0piano arriva qualcun\u2019altro. Faccio qualche accordo sulla chitarra, non \u00e8 come adesso che non canta pi\u00f9 nessuno.\u00a0Sanno ascoltare ai sabbioni. Dov’\u00e8 Jones il suonatore che fu sorpreso dai suoi novant’anni e con la vita avrebbe ancora\u00a0giocato. Lui che offr\u00ec la faccia al vento, la gola al vino e mai un pensiero: non\u00a0al denaro, non all’amore n\u00e9 al cielo. Sono\u00a0quasi le sei, fa buio e comincia a fare freddo. Soffio sulle mani, ci vediamo. Torno a casa. Le mani in tasca.<\/p>\n\n\n\n
Autore: Massimo Peralta<\/p>\n\n\n\n
Dipinto: Milena Nicosia<\/p>\n